Non, ce n'est pas l'été, dans le jardin qui brille, Où tu t'aimes de vivre, où tu ris, cœur d'enfant! Où tu vas demander à quelque jeune fille, Son bouquet frais comme elle et que rien ne défend. C’est l’hiver – Victor Hugo | Poetica Mundi. Ce n'est pas aux feux blancs de l'aube qui t'éveille, Qui rouvre à ta pensée un lumineux chemin, Quand tu crois, aux parfums retrouvés de la veille, Saisir déjà l'objet qui t'a dit: " A demain! " Non! ce n'est pas le jour, sous le soleil d'où tombent Les roses, les senteurs, les splendides clartés, Les terrestres amours qui naissent et succombent, Que tu dois me rêver pleurante à tes côtés: C'est l'hiver, c'est le soir, près d'un feu dont la flamme Eclaire le passé dans le fond de ton âme. Au milieu du sommeil qui plane autour de toi, Une forme s'élève; elle est pâle; c'est moi; C'est moi qui viens poser mon nom sur ta pensée, Sur ton cœur étonné de me revoir encor; Triste, comme on est triste, a-t-on dit, dans la mort, A se voir poursuivi par quelque âme blessée, Vous chuchotant tout bas ce qu'elle a dû souffrir, Qui passe et dit: " C'est vous qui m'avez fait mourir! "
Eh bien! fais le partage en généreux vainqueur: Amour, pour toi la gloire, et pour moi le bonheur! C'est un bonheur d'aimer, c'en est un de le dire. Amour, prends ma couronne, et laisse-moi ma lyre; Prends mes vœux, prends ma vie; enfin, prends tout, cruel! Mais laisse-moi chanter au pied de ton autel. » Et lui: « Non, non! ta prière me blesse. Dans le silence obéis à ma loi: Tes yeux en pleurs, plus éloquents que toi, Revoleront assez ma force et ta faiblesse. » Muse, voilà le ton de ce maître si doux. Je n'osai lui répondre, et je versai des larmes; Je sentis ma blessure, et je connus ses armes. Pauvre lyre! je fus muette comme vous! L'ingrat! il a puni jusques à mon silence. Poésie clarté d hiver images. Lassée enfin de sa puissance, Muse, je te redonne et mes vœux et mes chants Viens leur prêter ta grâce, et rends-les plus touchants. Mais tu pâlis, ma chère, et le froid t'a saisie! C'est l'hiver qui t'opprime et ternit tes couleurs. Je ne puis t'arrêter, charmante Poésie; Adieu! tu reviendras dans la saison des fleurs.
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